Mueres Y Naces

 

Hay veces que los sueños se rompen; se hacen añicos o se despeñan desde lo alto de enormes castillos de piedra, pero… cuando lo hace la vida…; cuando es esta la que se rompe, la que se quiebra…, no hay almohada ni tiempo que cobijen o recompongan esos pedazos de tan afiladas aristas… O quizá sí… Quizá la vida sea ese sueño que poetizó Calderón, y podamos alzar nuestras alas de nuevo, cosiéndo(nos)las para volver a soñar…; o vivir…

 

Y es que tengo derecho a sufrir; a apretar mis puños y mis dientes ante los golpes de la vida; a anestesiar mis días en un letargo que me aleje del dolor…, aun cuando la vida siempre acabe regurgitando desafiante, su esencia imperiosa y natural: ella seguirá latente y entregada, observándote y sin soltarte, sabiendo que volverás a coger su mano, porque…, siempre tendrás ese ápice de aliento que te recuerde que estás viva; que hay luz más allá de la oscuridad en la que estás sumida y que, a pesar de las heridas, eres parte de ese viaje, incierto pero real, en el que no dejas de escuchar esos latidos bajo tu pecho que te incitan a sentir y a seguir…

 

Y entonces te levantas. Aún eres como esas migajas que quedaron en el suelo; sabes que volverás a llorar, pero… también sabes y sientes que volverás a sonreír; que habrá de nuevo amaneceres tras tu ventana y que, cuando la abras, volverás a respirar ese aire puro y libre llenando tus pulmones y tu alma…

 

A veces crees morir en el intento de sostenerte; y creo que en verdad mueres…; mueres y naces todos los días… No sé si más fuerte, pero sí más serena, más tú, más esencia…

 

©Ginebra Blonde

 

Vuelven mis días por estos senderos donde abrazar(os) y sentir(os)…

GRACIAS por estar… 💙

Gin.

Psicosis

 

(Recupero este relato que escribí hace dos años, justamente para una convocatoria juevera, y que viene a colación del tema de esta semana).

   Solía pegar la oreja en aquella puerta cada vez que bajaba a comprar el pan. Y no porque fuera una fan incondicional de Hitchcock, e imaginara escenas de crímenes en el corredor de aquella finca, sino porque, a pesar de sus ya desgastados huesos, le encantaba bajar a pie por si pillaba al vuelo cualquier cotilleo que la mantuviese entretenida el resto del día; pero, sobre todo, la seis… Lo que se guisaba tras esa puerta, era un misterio que la tenía preocupada y cavilosa rozando la obsesión.

   Vivía un hombre solo, de unos cincuenta años. Nunca se había visto entrar o salir a nadie más de su casa, sin embargo, ella estaba convencida de que, a menudo, había alguien con él (cosa de lo más normal del mundo).

  En aquella ocasión no pudo más que mantener la respiración y echarse las manos a la boca, para contener un grito de pavor. Esta vez parecía  grave; tanto, como esas películas que veía con su esposo mientras se inflaban a palomitas; o incluso, tan macabro, como los muchos sucesos que escuchaban en las noticias mientras comían.

   Estaba segura; su rostro le ardía… Y no por los cuarenta y siete grados de un verano casi apocalíptico, sino por lo que acababa de escuchar tras esa puerta.

   Se olvidó del pan y del reuma, y volvió a subir las escaleras de dos en dos o de cuatro en cuatro, porque sin apenas aliento, estaba frente a su esposo contándole lo que acaba de escuchar.

   —Vicente, se la ha cargado, ¡se la ha cargado!

   —¿Qué estás diciendo, mujer?

   —El de la seis… Te lo dije, ¡te lo dije! Sabía que no era trigo limpio. ¡Hay que llamar a la policía!

   —Cálmate, por Dios; cuéntame… ¿Qué has escuchado?

   —Le decía a esa pobre chica: “No te me escapas… no te me escapas… De aquí no sales viva; ya me he cargado a unas cuántas antes que a ti, y tú no vas a ser menos, maldita…”

   

   La vecindad observaba intrigada, con los respectivos cuchicheos, el coche policial que aparcaba en el portal.

    Mientras tanto, el vecino de la puerta seis seguía matando moscas:

    —¡Putas moscas!

 

©Ginebra Blonde

(27/03/2019)

(Chisme- Convocatoria juevera para el 25 de marzo,

propuesta por “San”)

La Casa De Enfrente

    Era una casa muy peculiar… No es que me pasase todo el día observando esa fachada, algo deteriorada y lóbrega, tras mi ventana, pero sí es cierto que me sabía, prácticamente al dedillo, lo que en cada uno de sus cuatro pisos se cocía; de algo tenían que servir esos prismáticos de lujo que me regaló mi esposo cuando planeábamos el viaje al Tíbet, y antes de que me alcanzara esta rara enfermedad de los huesos que hizo que nos olvidásemos, de momento, de dicha excursión.

    No discutiré que todos y cada uno tenemos nuestras costumbres y rarezas, pero hay algunas, que se las deberían hacer ver.

    En el cuarto piso, por ejemplo, había un gato negro que fumaba en pipa. Se sentaba frente a su amo, mientras este se pasaba horas y horas construyendo maquetas de antiguos castillos como si en ellos albergara grandes secretos… El gato solo fumaba y observaba…

    En el tercero, la cosa era un tanto más… preocupante. Ver a un mono pelando y cortando verdura sobre una tabla de madera y con un gran cuchillo carnicero, no era poca cosa, pero bueno, es que esa finca no era ni medio normal.

    En el segundo piso, se podía percibir una especial desazón. Jamás los vi separados: hombre y cuervo se movían de un lado para otro de la casa sin parar de balbucear ambos. Lo que se decían, naturalmente, no podía escucharlo, pero no parecían tener una grata conversación.

   Y bueno… Ya en el primer piso, y al ver aquel suelo de madera que recubría toda la casa, la imaginación se me disparó.

    

    La cosa es que, un día, y mientras observaba aquella casa con mis maravillosos prismáticos, llamaron a la puerta. Mi marido no estaba. En realidad, ya no lo iba a estar nunca. Después de anular nuestro viaje, por esta maldita enfermedad que me alcanzó hasta el cerebro, planee metódicamente su muerte porque el muy cabrito osó  dejarme por una jovencita sana y atlética.

    Ese suelo era ideal para esconder mi crimen. ¿Quién iba a sospechar de aquel estrambótico lugar?

    Así que me ocupé primero del residente, dejando hueco bajo esos listones para mi querido esposo que no tardaría en hacerle compañía.    

   Hasta ahí todo iba bien… Pero llegó ese día en el que algo o alguien aporreó mi puerta:

    El cuervo, ese maldito y hablador bicho lleno de plumas, estaba ante mí como el corazón delator, mirándome fijamente, mientras el gato negro, altivo y temeroso, se paseaba por detrás caminando sobre sus dos patas traseras como si fuese el mismísimo autor de los crímenes de la calle Morgue.

    Lo que ocurrió después no lo recuerdo con exactitud, pero tengo una extraña sensación… Desde la ventana por la que ahora me asomo, ya sin prismáticos y de la que no puedo escapar, me parece ver mi anterior vivienda; aquella desde la que observaba tan peculiar y dantesca casa.

©Ginebra Blonde  

 

(Al otro lado de la puerta… Homenaje al gran Allan Poe- 

Convocatoria juevera para el 18 de marzo, 

propuesta por “Magade Qamar”)