Psicosis

 

(Recupero este relato que escribí hace dos años, justamente para una convocatoria juevera, y que viene a colación del tema de esta semana).

   Solía pegar la oreja en aquella puerta cada vez que bajaba a comprar el pan. Y no porque fuera una fan incondicional de Hitchcock, e imaginara escenas de crímenes en el corredor de aquella finca, sino porque, a pesar de sus ya desgastados huesos, le encantaba bajar a pie por si pillaba al vuelo cualquier cotilleo que la mantuviese entretenida el resto del día; pero, sobre todo, la seis… Lo que se guisaba tras esa puerta, era un misterio que la tenía preocupada y cavilosa rozando la obsesión.

   Vivía un hombre solo, de unos cincuenta años. Nunca se había visto entrar o salir a nadie más de su casa, sin embargo, ella estaba convencida de que, a menudo, había alguien con él (cosa de lo más normal del mundo).

  En aquella ocasión no pudo más que mantener la respiración y echarse las manos a la boca, para contener un grito de pavor. Esta vez parecía  grave; tanto, como esas películas que veía con su esposo mientras se inflaban a palomitas; o incluso, tan macabro, como los muchos sucesos que escuchaban en las noticias mientras comían.

   Estaba segura; su rostro le ardía… Y no por los cuarenta y siete grados de un verano casi apocalíptico, sino por lo que acababa de escuchar tras esa puerta.

   Se olvidó del pan y del reuma, y volvió a subir las escaleras de dos en dos o de cuatro en cuatro, porque sin apenas aliento, estaba frente a su esposo contándole lo que acaba de escuchar.

   —Vicente, se la ha cargado, ¡se la ha cargado!

   —¿Qué estás diciendo, mujer?

   —El de la seis… Te lo dije, ¡te lo dije! Sabía que no era trigo limpio. ¡Hay que llamar a la policía!

   —Cálmate, por Dios; cuéntame… ¿Qué has escuchado?

   —Le decía a esa pobre chica: “No te me escapas… no te me escapas… De aquí no sales viva; ya me he cargado a unas cuántas antes que a ti, y tú no vas a ser menos, maldita…”

   

   La vecindad observaba intrigada, con los respectivos cuchicheos, el coche policial que aparcaba en el portal.

    Mientras tanto, el vecino de la puerta seis seguía matando moscas:

    —¡Putas moscas!

 

©Ginebra Blonde

(27/03/2019)

(Chisme- Convocatoria juevera para el 25 de marzo,

propuesta por “San”)

La Casa De Enfrente

    Era una casa muy peculiar… No es que me pasase todo el día observando esa fachada, algo deteriorada y lóbrega, tras mi ventana, pero sí es cierto que me sabía, prácticamente al dedillo, lo que en cada uno de sus cuatro pisos se cocía; de algo tenían que servir esos prismáticos de lujo que me regaló mi esposo cuando planeábamos el viaje al Tíbet, y antes de que me alcanzara esta rara enfermedad de los huesos que hizo que nos olvidásemos, de momento, de dicha excursión.

    No discutiré que todos y cada uno tenemos nuestras costumbres y rarezas, pero hay algunas, que se las deberían hacer ver.

    En el cuarto piso, por ejemplo, había un gato negro que fumaba en pipa. Se sentaba frente a su amo, mientras este se pasaba horas y horas construyendo maquetas de antiguos castillos como si en ellos albergara grandes secretos… El gato solo fumaba y observaba…

    En el tercero, la cosa era un tanto más… preocupante. Ver a un mono pelando y cortando verdura sobre una tabla de madera y con un gran cuchillo carnicero, no era poca cosa, pero bueno, es que esa finca no era ni medio normal.

    En el segundo piso, se podía percibir una especial desazón. Jamás los vi separados: hombre y cuervo se movían de un lado para otro de la casa sin parar de balbucear ambos. Lo que se decían, naturalmente, no podía escucharlo, pero no parecían tener una grata conversación.

   Y bueno… Ya en el primer piso, y al ver aquel suelo de madera que recubría toda la casa, la imaginación se me disparó.

    

    La cosa es que, un día, y mientras observaba aquella casa con mis maravillosos prismáticos, llamaron a la puerta. Mi marido no estaba. En realidad, ya no lo iba a estar nunca. Después de anular nuestro viaje, por esta maldita enfermedad que me alcanzó hasta el cerebro, planee metódicamente su muerte porque el muy cabrito osó  dejarme por una jovencita sana y atlética.

    Ese suelo era ideal para esconder mi crimen. ¿Quién iba a sospechar de aquel estrambótico lugar?

    Así que me ocupé primero del residente, dejando hueco bajo esos listones para mi querido esposo que no tardaría en hacerle compañía.    

   Hasta ahí todo iba bien… Pero llegó ese día en el que algo o alguien aporreó mi puerta:

    El cuervo, ese maldito y hablador bicho lleno de plumas, estaba ante mí como el corazón delator, mirándome fijamente, mientras el gato negro, altivo y temeroso, se paseaba por detrás caminando sobre sus dos patas traseras como si fuese el mismísimo autor de los crímenes de la calle Morgue.

    Lo que ocurrió después no lo recuerdo con exactitud, pero tengo una extraña sensación… Desde la ventana por la que ahora me asomo, ya sin prismáticos y de la que no puedo escapar, me parece ver mi anterior vivienda; aquella desde la que observaba tan peculiar y dantesca casa.

©Ginebra Blonde  

 

(Al otro lado de la puerta… Homenaje al gran Allan Poe- 

Convocatoria juevera para el 18 de marzo, 

propuesta por “Magade Qamar”)

Fantasía En Cada Acto

 

  No había nada más en aquel espacio de tenue luz alumbrando sus cuerpos...; solo ellos mirándose de frente, sin más sonido que las notas de Prokofiev, y el crujir de la madera del escenario cada vez que bailaban y él la zarandeaba y la elevaba cogiéndola de la cintura como si pudiese volar; ella estaba acostumbrada a hacerlo: volar…

 

  En aquel acto, él aparecía de pronto entre las sombras mientras ella dormía plácidamente con su vestido de gasa azul. La luna volvía a ser testigo de aquel despertar. La pasión que él exhalaba le hacía desplegar sus feroces alas, y entonces la cogía de su mano y tiraba de ella hasta hacerla levantar. Ella caminaba de puntillas tambaleándose y adormecida; el volumen de la música se elevaba cada vez más, así como el gesto del vehemente bailarín que se tornaba cada vez más severo y colérico. Ella intentaba huir… Giraba y giraba sostenida por sus delgadas piernas, pero él la retenía una y otra vez.

  Entonces sonaban estrepitosos los timbales, al tiempo que ella gemía sintiendo en sus níveas mejillas el fuego de aquella descomedida exaltación…

  Y seguía intentándolo… Y los timbales volvían a golpear furiosos… Y entonces caía… Y aquel escenario volvía a acunar su dolorido cuerpo mientras la música se iba mitigando dando paso a una hipnótica calma…

  La madera volvía a crujir; a sonar pronunciando los pasos de aquel que, satisfecho, giraba sobre sí y se alejaba hasta desaparecer entre las sombras por donde había aparecido…

 

  Aquel acto había terminado: con el mutismo del público, y un reguero de sangre entre las vetas de la madera.  

 

  En el desván, una caja polvorienta guardaba las zapatillas de ballet de aquella niña que dejó de bailar; de aquella mujer que siguió bailando para disfrazar las palizas; de aquella muerte que sería un acto más…; de tantos…  

 

©Ginebra Blonde

(Fantasía pura- Convocatoria juevera

para el 11 de marzo, propuesta por “Mónica”)